天刚擦黑，雨小了些。林默涵从床底下摸出那个用破布包着的铁盒。打开，里面是他仅剩的“家当”：半瓶阿司匹林，一小包盐，那支铜簪，还有那本湿了又干、干了又湿的《唐诗三百首》。

        他小心地翻开书页，女儿的照片还在，但颜色褪得更厉害了。他用指尖轻轻描摹那张笑脸，然后合上书，塞进怀里最贴近心脏的地方。

        他必须出去。坐吃山空不是办法，更重要的是，他需要消息，需要听到外面的风声。

        他换上一件补丁摞补丁的蓝布褂子，戴上那副从“账房先生”那儿得来的金丝眼镜。镜腿有点松，他早已习惯时不时往上推一推。

        棚户区外面就是大路，路灯坏了几盏，忽明忽暗。他沿着铁路走，不多远就是一个热闹的夜市。油烟味、汗臭味、油炸食物的香气混在一起，呛得人喉咙发痒。

        他在一家卖卤味的摊子前停下，要了一碗猪血汤，慢慢喝着。耳朵却竖起来，听着邻桌几个三轮车伕聊天。

        “……听说没？宪兵队又在抓人了，就因为一张地图画错了！”

        “唉，这年头，话都不能乱说。我昨天拉了个客人，在车上随口抱怨了句米价贵，今天就被请去喝茶了。”

        “还是有钱好啊。听说那个沈墨，啧啧，墨海贸易行的老板，家财万贯，居然也是共谍！你说这世道……”

        林默涵握着汤匙的手微微一顿，汤洒了一滴在手上，烫得他一哆嗦。

        “沈墨？”他故作好奇地插了一句，“就是报纸上登的那个？”

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