巴刀鱼关掉煤气，打开窗户。清晨的冷空气涌进来，冲散了浓烟。他探头看了一眼锅里的东西——勉强能看出是一份炒饭，但米粒已经焦黑成炭，鸡蛋碎成渣，几片火腿也烧得卷曲发硬。

        “这是第几次了？”他问，声音里没有责备，只有担忧。

        酸菜汤沉默了很久，才哑着嗓子说：“第三次。”

        这三天，她每天早上都来厨房，说要练习新菜式。但每一次都以失败告终——不是火候过了，就是调味错了，最严重的一次差点把厨房点着。

        巴刀鱼把锅拿到水池边，打开水龙头。冷水浇在焦炭上，发出嗤嗤的声音，冒起一阵白烟。

        “去处理一下手。”他说，“我这里有烫伤膏。”

        酸菜汤站在原地没动。

        “去啊。”巴刀鱼加重了语气。

        她这才慢吞吞地走出厨房，在店里找了把椅子坐下。巴刀鱼从柜台底下翻出一个小药箱，拿出烫伤膏，走过去蹲在她面前。

        “伸手。”

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