他抬头，脸上皱纹比芦苇根还密，眼睛却亮得像stove里的火星：“我守这儿三十年了，等风把火种吹来。”

        说着，他从灶膛里掏出块焦炭——炭上火星早灭透，只剩层白灰。他用袖子轻轻擦灰，火星“噗”地跳起来，溅到药罐上，“滋”地冒出股白气。

        “这火种，”老头把焦炭递过来，“是我爹留下的。他说，只要有人愿意点，灶火就能连江海。”

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        正午时，铁皮stove烧得滚烫。老头把莲藕切片扔进锅，加了把野米，煮出的粥又香又糯。酸菜汤啃着冷馒头，看老头用船桨翻stove里的焦炭，火星溅到他皱纹里，像给旧地图添了新航线。

        “大爷，”娃娃鱼问，“你等的风，是什么风？”

        老头望向窗外芦苇荡：“我儿子的风。他小时候，总说要当船长，开着船绕地球转。那年他出海，遇上台风，船沉了……我守这儿，等风把他的魂魄吹回来，看见灶火，就知道家在哪儿。”

        他说着，从怀里掏出张泛黄的照片——照片里少年站在stove前，笑得比火苗还亮，手里举着块焦炭，上面用红笔写着：**“火种”**。

        “这stove，”老头摸stove上的字，“是他小时候做的。他说，等他回来，要让stove烧得比太阳还旺。”

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        风突然大了，撞得木屋“咯吱”响。老头“腾”地站起来，抓起块焦炭就往门外跑：“风来了！是台风的风！”

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