像是活的。

        像是会动的食材。

        像是某种不应该存在的东西。

        凌晨四点整，又来了一辆车。

        那是一辆黑色的商务车，没有牌照，车窗贴着深色的膜。车停在仓库门口，没有熄火，发动机一直在转。

        车门打开，下来两个人。

        巴刀鱼的眼睛眯了起来。

        那两个人他都认识。

        左边那个，是上周来他店里吃过饭的食客。一个四十多岁的中年男人，穿着讲究，点了一份红烧肉和一碗米饭，吃得干干净净，临走还夸了一句“这是我这辈子吃过最好的红烧肉”。当时巴刀鱼还挺高兴，觉得自己的手艺终于有人欣赏了。

        现在那个人站在凌晨四点的冷库门口，脸上没有任何表情，像一具行尸走肉。

        右边那个，巴刀鱼不认识，但那人身上的气息让他瞬间警惕起来——那是玄力的气息，而且是带有某种扭曲感的玄力。不像酸菜汤那种纯正的火系厨力，也不像娃娃鱼那种空灵的通感，而是一种黏腻的、让人不舒服的力场，像有一层油污附着在那人身上。

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