那个从小把他养大的男人，不是他的亲生父亲？

        酸菜汤见他脸色惨白，一把扶住他：“巴刀鱼，你没事吧？”

        巴刀鱼摇摇头，推开他的手，看着老周：“那封信还在吗？”

        老周遗憾地摇头：“三十年了，早没了。那会儿我还不识字，找人念了一遍，听完就随手扔了。后来想留着，已经找不到了。”

        巴刀鱼沉默良久，忽然问：“老周，你这三十年生煎的配方，有没有变过？”

        “没变过。”老周道，“就按她写的做，一点没改。”

        巴刀鱼点点头，转身走进厨房，站在案板前。他看着那些调料——酱油、料酒、葱姜、糖盐，还有几样香料。都是普通得不能再普通的东西，但组合在一起，却能做出那样的味道。

        他闭上眼睛，脑海中浮现出刚才吃生煎时的感受。那汤汁的鲜美，那肉馅的紧实，那底部的酥脆——所有的味道交织在一起，仿佛在诉说着什么。

        忽然，他明白了。

        这道生煎包的配方，不只是配方。它是一把钥匙，一把打开他记忆之门的钥匙。

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