他似乎觉得这个说法不够准确，用木勺敲了敲锅沿，补充道：“人的记忆分两种。一种是脑子记的，一种是身体记的。忘川引删的是脑子的记忆，但身体还记得——你的舌头记得酸菜汤的酸辣味，你的手记得炒菜颠勺的力气，你的鼻子记得她身上的味道。”

        他说“她”字的时候刻意压低了声音，但巴刀鱼还是听见了。

        砂锅里的汤忽然晃了一下，像是有什么东西在锅底翻了个身。

        “身体记着的记忆，药力能唤醒。”黄片姜重新坐回蒲团上，闭上了眼睛，“但这个过程不好受。记忆不是按顺序回来的，是乱的，碎片的，乱七八糟地涌上来。你要有心理准备。”

        他没给巴刀鱼准备的时间。

        第一波记忆涌上来的时候，巴刀鱼觉得自己的脑子像被人当成了炒锅，一大勺滚烫的热油泼了进去。无数画面同时炸开——酸菜汤的脸、娃娃鱼的笑、小餐馆门口那棵歪脖子槐树、灶台上那口用了三年的铁锅——所有的画面都裹着一层雾气，朦朦胧胧的，看不清细节，但情绪是清晰的，像一把刀，直直地捅进胸口。

        他想起了酸菜汤把一碗面摔在他面前的样子。

        想起了娃娃鱼第一次走进餐馆时，门铃叮铃铃响的那声脆响。

        想起了自己站在灶台前，汗水滴进锅里，滋的一声化作白烟。

        这些记忆都还在，但像是被人用指甲刮过的老照片，到处都是划痕。他想不起酸菜汤的脸长什么样，只记得她的眼睛很亮，生气的时候会眯起来，像一只准备挠人的猫。他想不起娃娃鱼的声音是什么调子，只记得她说话很轻，每个字都像是在秤上称过才说出口。

        “别急。”黄片姜的声音像是从很远的地方传来的，“记忆回来的时候会疼，疼了说明药力到了。”

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