“这是什么？”他问。

        酸菜汤把围裙解下来，搭在椅背上。

        “不知道。”她说，“我就是想着我妈做的面，做的这一碗。”

        巴刀鱼低头看着那碗面。

        番茄的红，鸡蛋的黄，面条的白，葱花的绿，颜色鲜艳得像一幅画。他用筷子挑起一筷子面，送进嘴里。

        面的温度刚刚好，不烫不凉。番茄的酸甜在舌尖上炸开，鸡蛋的嫩滑在齿间融化，面条的筋道在咀嚼中释放。每一口都像是在跟一个久别重逢的老朋友拥抱，温暖、踏实、安心。

        他吃完最后一口，把碗放下。

        “酸菜汤，”他说，“你的玄力回来了。”

        酸菜汤愣了一下，然后低头看着自己的手。掌心有一层淡淡的金光，不刺眼，不灼热，像冬日午后的阳光。

        “这不是烈火属性的。”她说，声音里有困惑，“这是……我不知道这是什么。”

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