“我到苏州那天，下着小雨。巷子窄，两边是白墙黑瓦的老房子，墙根的青苔长得老厚，踩上去滑得很。我找了三条街才找到那家店——准确说不是找到的，是闻到的。”

        “什么味？”娃娃鱼忽然问。她一直没出声，这一开口让酸菜汤和巴刀鱼都转头看她。

        黄片姜看着她，语气放得很轻：“红烧肉的味。”

        “红烧肉？”

        “对。就是家常的红烧肉，酱油、冰糖、黄酒、五花肉。不是什么山珍海味，不是什么秘制配方。就是一个普通人家的灶台上，小火慢炖了一个下午的红烧肉。”黄片姜说，“你走在巷子里，那味道从门缝底下钻出来，从窗格子里渗出来，从瓦片的缝隙里往上冒。你不饿也会饿，不想吃也会想吃。因为那味道，让你想起一个人。”

        “谁？”

        “你心里最重要的人。”黄片姜说，“那天我从巷口走到店门口，三四十步的距离，脑子里全是小时候我娘做饭的背影。”

        没有人接话。废弃的商场安静极了，只有远处不知道什么地方传来滴答滴答的落水声，节奏很慢，像老式座钟的钟摆。

        “苏姨站在门口，系着一条灰围裙，围裙上全是补丁，一块蓝一块灰的，比我的还旧。她看了我一眼，说——‘你师父让你来的？进来吧，正好，今天还剩一道菜没做。’”

        “她没问你是谁？”巴刀鱼插嘴。

        “没问。她说，闻到味道能找到这儿的人，不用问名字。名字是给别人叫的，舌头是给自己用的。舌头不会骗人，名字会。”黄片姜说到这儿，下意识摸了一下自己那把窄刃菜刀的刀柄，手指肚在木纹上来回摩挲了两下。

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