“然后呢？”娃娃鱼又问。她的膝盖收得更紧了，下巴搁在膝盖上，青色的眼睛一眨不眨地看着黄片姜。巴刀鱼认识她两个多月，第一次见她这么专注。

        “然后她教我一道菜。”

        “什么菜？”

        “清水煮白菜。”

        巴刀鱼以为自己听错了。他下意识想笑——清水煮白菜，那是食堂大锅饭最糊弄人的一道，白水烧开，白菜往里一扔，撒把盐，完事。这道菜他在城中村开餐馆的时候卖八块钱一份，都没什么人点。但他看见黄片姜的表情，笑不出来。

        “很可笑？”黄片姜看出了他的想法，目光斜过来，语气是温和的，但带着一种“你猜对了开头没猜对结尾”的笃定。

        “有点。”巴刀鱼老实承认。

        “当时我也这么想。”黄片姜说，“苏姨带我进了厨房。那个厨房小得只能站两个人，灶台是砖砌的老式灶，烧蜂窝煤。案板是一块老榆木，中间凹下去一个坑——那是切了不知多少年菜才磨出来的。”

        “她先从缸里捞出一棵白菜。就是最普通的胶州大白菜，菜帮子白，菜叶子青，菜根上还带着泥。她不洗。先用一块湿布，一片叶子一片叶子地擦。从里到外，每一片叶子都擦两遍。擦完的白菜放在案板上，釉质一样的反光。”

        巴刀鱼听到这里，手不自觉地摸了摸自己那把桑刀的刀柄。他切菜之前也洗菜，但从来没有拿布擦过两遍。

        “然后是切。”黄片姜说，“她不切段，不切片，不切丝。是用手撕。”

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