“灶上。”

        “鱼。”

        “锅里。”

        “你。”

        “门口。”

        黄片姜低头看了看蹲在门口吃馒头的巴刀鱼，又看了看趴在他鞋面上的黄狗，然后——他蹲下来，先摸了摸狗头。

        “好狗。”他说。

        然后他站起来，跨过巴刀鱼伸在地上的腿，钻进了卷帘门。

        巴刀鱼把最后一口馒头塞进嘴里，拍拍手上的碎屑，站起来跟进去。回到店里的时候，黄片姜已经站在灶台前面了。他没有掀锅盖，只是把手掌贴在锅盖上，闭着眼睛。那个姿势他保持了很久——久到锅里煨着的小火把汤烧得咕嘟响了一声，久到窗外的阳光从卷帘门的缝隙里挤进来，在地面上画了一道细长的金线，正好落在黄片姜那双缠着胶带的人字拖上。

        巴刀鱼靠在厨房门框上，没出声。

        他不是不想问。他有太多问题要问了。比如昨晚那两个人到底是谁，比如“解忆”是什么东西，比如他手腕上那道疤为什么会发烫，比如黄片姜在电话里说的“七十年前”到底发生过什么，比如“食神”又是谁，跟他又有什么关系。但他没问。不是不敢问，是从小在城中村长大的孩子都懂一个道理——有些时候，你得等。等那个知道答案的人自己开口。你催，他就缩。你等，他就说。

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