黄片姜终于把手从锅盖上拿开。他转头看了巴刀鱼一眼，表情很奇怪——不是严肃，不是担忧，是一种巴刀鱼从没在他脸上见过的东西。后来巴刀鱼想了很久才找到一个不太准确的词：敬畏。

        “你把昨晚的事，从头到尾，再给我说一遍。”黄片姜拉了一把塑料凳坐下，“一个字都别漏。从你出门买鱼开始。”

        巴刀鱼也拉了一把凳子坐下。那把凳子腿不平，坐上去会往左边歪，他歪了三年了，歪成了习惯，身体自动调整重心，歪得舒舒服服。灶上的小火还在烧，锅里的汤轻轻咕嘟着，酸菜的味道弥漫在整个厨房里，把昨晚残留的那些乱七八糟的气味全部盖住了。他开始讲。从凌晨两点半出门买鱼开始讲——那个卖鱼的老李头白天不卖草鱼只卖晚上，因为草鱼是河里现捞的，天热怕坏，只在凌晨出货；讲到巷子里静得不正常，烧烤摊的炭火凉透；讲到卷帘门自己开了半截；讲到店里亮着一盏他不认识颜色的灯；讲到靠窗那张桌子上坐着两个人，一个老太太，一个年轻姑娘。他讲得很慢，很仔细，尽量不落细节，包括那半截削了皮的青萝卜——他到现在也没想起来为什么要带一根萝卜出门。

        黄片姜听到“老太太吃了一口鱼就开始哭”的时候，眉头皱了一下，但没打断。听到“两个人慢慢变透明、化成金色光点融进汤里”的时候，他的手指在膝盖上敲了一下，像是终于等到了一个他早就猜到的答案。巴刀鱼讲完了。厨房里安静了一会儿。

        “你知道她们是谁吗？”黄片姜问。

        “不知道。”

        “你知道‘解忆’是什么吗？”

        “不知道。你电话里说——”

        “我知道我在电话里说什么。我现在问你，你觉得‘解忆’是什么？”

        巴刀鱼想了想。锅里又咕嘟了一声。“解，是解开。忆，是回忆。”他说，“你把它俩搁一块，应该就是——把一段回忆解开。可回忆不是绳子。”

        “回忆不是绳子。”黄片姜重复了一遍他的话，点了点头，像是这个回答在他意料之中，又像是他自己也在咀嚼这几个字，“你说得对。回忆不是绳子。但回忆会打结。有些人的结，自己解不开。活着解不开，死了也解不开。”他顿了一下，“那个老太太和她孙女——你还记得她们长什么样吗？”

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