竖起第二根。“第二句：她留下来了，你以后的日子也不会好过。你走的是玄厨的路，这条路比炸油条难走一万倍。她会跟着你受罪。”

        竖起第三根。“第三句：你爷爷走这条路，走到一半没了。你爹走这条路，走到一半退了。你走到哪儿，你自己也不知道。”

        巴刀鱼站着，看着那把刀。刀刃上的锈在暗处发着光，不是反射的光，是自己发的光。暗红色的，像是余烬。

        “人这一辈子，”娃娃鱼忽然说了一句跟刀无关的话，“就是一道火候。早了，菜生。晚了，菜老。不早不晚，靠的不是手艺，是命。”

        巴刀鱼伸手拿起了刀。

        刀柄握在手里，温热的。不是他的手温，是刀自己的温度。像是这把刀在桌面上躺了太多年，一直在等一只手。他的手握住刀柄的那一刻，指尖的光从指甲缝里溢出来，沿着刀柄往上爬，爬到刀身，爬到刀尖。整把刀都亮了。

        不是刺眼的光，是那种从很深很深的地方透上来的光。像是地底下埋着一盏灯，灯芯是这把刀，灯油是他手指头里流出来的东西。

        “我爹跟我说过一句话。”巴刀鱼握着刀，声音忽然稳了，“他说，咱家炒菜咸，是遗传。咸不是毛病，是命。”

        他把刀插进后腰的皮带里。刀贴着后腰，隔着衣服，还是温热的。

        “我今天才明白，他说错了。”

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