买家峻站起来，走到窗前。

        窗户开着，夜风把他睡衣的下摆吹起来，贴在身上，又松开。楼下的街道空无一人，路灯亮着，光晕里飞舞着几只趋光的飞蛾。远处，沪杭新城的轮廓在夜色中若隐若现，那些正在生长的高楼像一排参差不齐的牙齿，咬住了天空的边缘。

        “韦伯仁，”他说，没有回头，“你知道我今天下午去了哪儿吗？”

        “工地。”

        买家峻转过身来。

        “你怎么知道？”

        “小秦说的。他说你下午出去了一趟，回来的时候皮鞋上全是灰。”韦伯仁的声音忽然平静了一些，像暴风雨前那种诡异的宁静，“老买，我在这个圈子里待了十五年。十五年，我学会的第一件事就是——看鞋。一个人去了哪儿，见了什么人，做了什么事，鞋底会告诉我。”

        买家峻低头看了看自己的脚。光着的，脚底板沾了一层薄薄的灰。他忽然笑了，笑得没有声音，只有肩膀动了动。

        “你既然这么会看，”他说，“那你看看你自己。看看你脚上那双鞋。”

        韦伯仁低头。

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