“你说过，医者不信命。”他抬手覆住那字，仿佛想将它烙进血肉，“现在，倒学会许诺了？”

        风拂过他的披风，那件染血的旧衣贴在胸前，仿佛还能听见某个人清冷的声音：“萧临渊，别浪费我的药。”

        他仰头望月，终是笑了。

        这一笑，十年铁幕崩塌，万丈寒渊生春。

        而在千里之外的药阁后院，新芽之上，薄茧微裂。

        一只蝶破壳而出，双翅舒展，通体莹白如玉，唯翅尖一点殷红，缓缓流淌成两个血字：

        “她醒了。”

        夜露凝于叶尖，滴落之际轰然燃起，化作一盏微型心火灯，静静照亮泥土中那截盘踞如龙骨的残根——

        其下，似有一丝极细微的搏动，如同沉睡的心跳，正悄然复苏。

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