身侧亲卫低声请示是否焚毁残藤以绝后患，却被他抬手制止。

        “传令下去。”他声音不高，却如铁铸般冷硬，“边军医官即日起归药阁调遣——真正的战，从今日开始。”

        不是剿灭，而是整合；不是镇压，而是重建。

        他知道，这场战争早已超越权谋与征伐，直指人心最深处的偏见与恐惧。

        与此同时，祭坛废墟深处，白骨翁蜷缩在碎石之间，手中紧攥着一截枯死的藤蔓，指节泛白。

        三千年的信仰如灰烬飘散，他不再是神侍，也不再是祭司，只是一个被时间遗忘的老人。

        忽然，一点刺痛自颅顶传来。

        他猛地抬头，只见那插在他发髻间的药穗——曾象征神权与操控的“御灵之冠”——竟从中钻出一抹嫩绿新芽！

        叶片纤细如初春柳线，轻轻触碰他干裂的唇瓣，像是一种无声的试探，又像是一声迟来的问候。

        “你……也想活？”他嘶声出口，嗓音破碎如裂帛。

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