三千年信仰筑起的高塔，正在他眼前一寸寸坍塌。

        而那个站在祭坛上的女子，没有挥剑，没有施法，仅仅用一瓮水、一滴血、一句话，就完成了他穷尽一生也无法想象的颠覆。

        他手中的骨刃，曾斩下九十九个祭品的头颅，如今却连一根新芽都割不断。

        当最后一根主藤断裂之时——

        他的手，还在抖。

        白骨翁跪在废墟之上，残破的祭袍被风掀起一角，像一只折翼的乌鸦垂死挣扎。

        他佝偻着背脊，指节因用力过度而泛出青白，那柄曾斩下九十九颗头颅的骨刃，此刻静静横在膝前——刀口朝地，再无锋芒。

        大地轻震，暖意自脚底涌起，如春水初融，悄然渗入干涸千年的焦土。

        枯裂的地表竟浮现出湿润的光泽，细密的纹路如同血脉复苏，在晨光下泛着微弱的碧色。

        他颤抖着伸出手，指尖触地，那一瞬，仿佛有无数低语顺着掌心爬进魂魄。

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