“这土……怎会发热？”他嘶声问，嗓音沙哑得像是从坟墓里掘出来的遗言。

        不远处，地语僧仍匍匐于地，额头紧贴泥土，双耳如根须般深陷其中。

        良久，他缓缓抬头，眼中含泪：“它说……三千年第一次，根下不再流血。”

        这句话如雷贯耳，狠狠劈在白骨翁心头。

        他猛然仰头，望向祭坛中央那个盘膝而坐的身影——云知夏十指深插入焦土，发丝飞扬，眉心微蹙，唇间轻诵《归根辞》：

        “断则归，伤则养，痛则记……

        从此药归于土，人归于仁。”

        每一个字都像一枚钉子，将旧日神统的棺材板牢牢钉死。

        随着她话音落下，整片药墟忽然升起一层薄雾，乳白氤氲，缭绕不散。

        雾中光影浮动，渐渐凝聚成无数虚影——有赤足奔跑的孩童，有披发哀哭的老妪，有被铁链锁住手腕、浑身缠满藤蔓的少年药童，更有那些扭曲变形、被迫开花结果的疯藤本体，它们的枝干上浮现出人脸般的轮廓，张着嘴，无声呐喊。

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