墨四十九立在歪脖柳下，影子被月光钉进土里，像一道不肯愈合的旧伤。

        他没动刀，只等等那匹瘦马喘着白气奔近三丈内，等马背上的人第三次回头、喉结滚动、手按腰间锈钝的短匕。

        “别拔。”他开口，声音低哑，却像冰锥凿进对方耳膜。

        役夫浑身一僵，缰绳脱手，马嘶一声人已滚落雪中，头盔歪斜，露出一张被风霜啃噬多年、沟壑纵横的脸。

        他扑通跪倒，额头抵地，牙齿打颤：“小的……小的只是烧窑的！不是下毒的！真不是啊”

        墨四十九蹲下，靴底碾过积雪，发出细微脆响。

        他没问毒，没问碑，只将一枚铜牌缓缓翻转，背面那个“程”字，在残月微光下泛出铁锈般的暗红。

        役夫瞳孔骤缩，面如死灰。

        “焚村灭口，伪作天火。”墨四十九一字一顿，吐字如钉，“谁下的令？几时下的令？火油藏在哪？”

        役夫涕泪横流，额角撞地砰砰作响：“是……是程主簿的亲信陈管事！腊月初八，雪封山前夜！火油早运进后山枯井……说若‘疫势反扑’，就点火，烧干净，再报‘天降雷火，殃及无辜’……小的只管搬桶！小的连药渣都没碰过啊——”

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