“这是我家的碑。”她将石碑托于掌心，举至胸前，雨水顺着她指缝流下，滴在“女”字最后一捺上，“现在，我要你们，去立更多人的碑。”

        三十双眼睛，齐齐落于那方寸石上。

        有人攥紧了袖口，有人悄悄抹了眼角，更有人低头，盯着自己皲裂的手心，仿佛第一次看清——这双手，也能凿石，也能执笔，也能把名字，刻进活人的命里。

        远处，错碑匠蹲在碑林西角新辟的石坊下。

        他眼盲，却听得见雨势渐密，也听得出孩子们踏过青砖的脚步声。

        十数名城中贫童围着他，最小的不过九岁，瘦得肋骨根根分明。

        他摊开手掌，掌心躺着一把铁凿——柄已磨得油亮，刃口却寒光凛凛，映着天光雨影。

        他伸手，将凿子，轻轻放入一名少年掌中。

        少年手抖得厉害，指甲泛白，却死死攥住凿柄，指节咯咯作响。

        错碑匠枯瘦的手抚上他头顶，动作轻缓，像拂去一片落叶：“我眼盲，手不盲。你们心亮，更不该盲。”

        少年仰起脸，雨水混着泪水淌下，嘴唇翕动，却发不出声。

  The content is not finished, continue reading on the next page