像心跳。

        像叩门。

        像某座沉寂百年的城门，正被一双双稚嫩却执拗的手，一寸寸，推开。

        雨丝渐密，青石巷里浮起一层薄雾，湿冷如蛇，缠着人脚踝往上爬。

        墨五十踏进永宁坊时，靴底已洇开两团深色水痕。

        他腰悬乌木令符，黑袍无绣，只在左襟缝着一枚铜质药杵徽——那是民医司新颁的“执正印”，非官非吏，却比衙门签押更沉三分。

        巷口槐树下蜷着个妇人，怀中襁褓微弱起伏，额上敷着块发黑的桑叶，指节泛青，指甲缝里嵌着泥与干涸的血痂。

        她刚被踢出“济世堂”门槛，半边脸还印着药柜掌柜的鞋印。

        “求您……看看我儿……”她膝行半尺，喉头咯咯作响，像破风箱里最后一点气。

        堂内郎中正捻须抚案，见墨五十立于门楣阴影里，袍角未湿，目光却似刀锋刮过自己手背——那双手刚拒了三帖退热散，也刚把妇人推搡出门。

        “贫病不治，免生讹赖。”他冷笑，“《太医院律》有载，诊金不足者，可缓三日。”

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