闭目，呼吸渐缓，连庙外呼啸的风声都似被他吸进了肺腑，再无声息。

        云知夏静立不动，袖中指尖却已悄然掐入掌心。

        她没看血书僧，没看墨四十九藏身的梁柱暗影，只凝着那哑童微微颤动的睫毛——不是恐惧，是共振。

        一种比诊脉更原始、比通灵更锋利的“听”。

        三息之后，他睁眼，抬手。

        指尖沾了地缝里渗出的湿泥，在冻硬的沙地上缓缓划出三字：

        他——恨——己。

        笔画歪斜，却力透沙层，末尾那一捺，深陷如凿。

        云知夏瞳孔骤然一缩。

        不是震惊于“恨”，而是这“己”字——程砚秋焚典那夜，烧的何止是药王谷百年典籍？

  The content is not finished, continue reading on the next page