像一颗，尚未引爆的引信。

        夜半，破庙如一口倒扣的枯钟，寒气从地缝里渗出，凝成白霜，爬上断梁与残碑。

        程砚秋醒了。

        不是被痛醒的——那七根言脉锁针早已将痛觉驯成呼吸，每一次心跳都牵扯着喉间灼烧般的滞涩。

        他是被“记忆”活活拽回来的：舌尖残留着安神散的苦腥，指腹还印着密信纸灰的粗粝，耳畔反复回荡着三百个药农在靖州荒坡上咳血跪倒时，无人应答的寂静。

        他猛地坐起，脊背撞上身后朽柱，木屑簌簌落下。

        喉头一甜，血涌至齿间，他竟不擦，只用颤抖的右手食指狠狠刮过唇角，蘸着温热的血，在斑驳土墙上划下第一道歪斜却力透砖层的字——

        药母影……

        第二笔拖得极长，血线颤如垂死蛛丝；第三笔顿住，指尖痉挛，指甲崩裂，血珠混着墙灰滴落，在青砖上绽开一朵暗梅。

        他喘着，咳着，再抬手，血指已僵硬如枯枝，却仍固执地、一寸寸碾过砖面：

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