药厨娘早已泣不成声，双手捧起一片残简，指尖抖得几乎托不住：“这……这是您前世写的《药理残卷》！当年烧毁前，程先生偷偷藏了三卷……只余这一罐……大半都碎了……”

        她哽咽难续，泪珠砸在竹简焦边，洇开一小片深色水痕。

        云知夏没接。

        她只伸出手，从罐底最深处，拈起一片最小的残片——仅存半行字，墨色浅淡，却清晰可辨：

        【……无菌术七步法：一洗、二刷、三冲、四泡、五拭、六晾、七覆……】

        笔锋至此戛然而止。

        最后一笔“覆”字的捺脚，拖得极长，墨尽处飞白如刃，仿佛写到此处，手已悬空，心已离体。

        她指尖缓缓收紧，将那半片竹简按在掌心。

        不是疼，是烫。

        一种迟到了十年的灼烧感，从皮肉直抵骨髓。

        当夜，云知夏独坐于赎针堂西厢，灯如豆，影如墨。

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