“别磕。”她声音不高，却压住了满堂将沸未沸的喘息，“你该谢自己——若非你敢踏过那道柴门，她此刻已在屋里闭眼等死。”

        农妇愕然抬头。

        云知夏侧身，抬手指向门外石阶旁那方被磨得发亮的旧石凳。

        凳面粗粝，边缘已被岁月与无数手掌抚得温润，而就在坐面左下角，几道深痕歪斜凿入石肌——不是官府勒石，不是匠人题名，是钝器反复敲击、颤抖着刻下的五个字：

        病者有知权。

        字迹稚拙，笔画深浅不一，有的地方还嵌着洗不净的褐锈——那是血干了之后的颜色。

        农妇嘴唇翕动，一个字也说不出，只死死盯着那五个字，仿佛第一次真正看见自己的手、自己的脚、自己的命，竟能在石头上留下印子。

        墨五十一不知何时已扫至石凳边。

        竹帚轻推，簌簌几声，枯叶退开，露出底下更多刻痕——密密麻麻，层层叠叠，深浅交错。

        有名字，有年月，有“谢云先生”“谢小安师父”，甚至有一行极小的“谢那碗看得见的水”。

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