数十个名字，像苔藓攀附山岩，沉默，固执，生根。

        云知夏没再说话。

        她转身走向药圃，玄色褙子掠过半开的药心花枝，银白花瓣簌簌轻颤，似为她让路。

        夜色浸透山坳时，小安在西厢睡梦中突然蜷起身子，额角沁汗，唇瓣开合：“师父……我又听见了……好多门，在敲……一起敲……”

        云知夏披衣而起，未点灯，赤足踏出屋门。

        山风穿林而至，掠过药心树梢，枝叶相撞，沙沙、沙沙、沙沙——不是一阵风，是千百阵风；不是一种响，是千百种叩门声：枯枝点冰、指节叩木、布鞋蹭石、老妪拄杖顿地、幼童踮脚轻叩……从东山坳、西渡口、南驿道、北荒村，由远及近，由疏至密，汇成一片浩荡而低沉的潮音。

        她立于院中，仰首望树。月光穿过枝隙，在她眉睫投下细碎银斑。

        袖中，一枚旧药匙静静卧着，黄铜所制，柄端微凹，是她初来此世时亲手打磨的第一件诊具。

        此刻，竟隐隐发烫。

        她抬手抚过廊下那方旧碑——碑无字，只余风霜蚀刻的沟壑。

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