药匙尖端离春扫童眉心仅半寸，却再未落下——那不是施术，是叩门；不是点化，是认领。

        少年喉结剧烈一滚，眼眶骤然发烫。

        他没哭，可睫毛颤得厉害，像绷到极限的弓弦，下一秒就要断裂。

        忽然双膝一沉，重重跪在青石阶上，膝盖撞地声闷而实，震得阶缝里几粒残花簌簌跳起。

        “我娘……”他声音劈了，沙哑得不像十四岁的少年，“临死前攥着我手指，说‘大夫若肯多看一眼，我就还能活’。”

        他仰起脸，泪没流下来，可眼白里爬满血丝，像一张被强行撑开的网：“她高烧三日，舌苔厚如灰絮，指甲青紫卷边，可坐堂的刘大夫只摸了脉，就说‘虚不受补，静养为宜’……连她手腕上那圈紫痕都没多瞧半眼。”

        他顿了顿，指尖猛地抠进砖缝，指甲缝里渗出血丝：“现在……我好像真的能替她，多看一眼了。”

        云知夏垂眸看着他——不是看一个跪地的少年，而是看十年静园石阶上反复摩挲的指腹，看冬夜霜重时他呵气暖碑的白雾，看那些被世人忽略的、沉默的、用身体记住的温度与纹路。

        医道从不始于眼睛。

        始于听。

        始于触。

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