她翻至末页。

        空白。

        只有一行小字，墨色极新，似昨夜方写：

        “十年，一万两千三百四十七人。每人一笔，不敢错。”

        她抬眸。

        程砚秋静静看着她，喉结上下一滚，声音嘶哑如砂纸磨铁：“从前跪着害人，如今站着赎。”

        他忽抬手，指向后山方向——那里，松林深处，隐约可见一处坍塌的砖窑轮廓。

        “你烧的《残卷》……我一片片捡回来，重抄了七遍。”他顿了顿，目光垂落，落在自己枯槁的手上，“不敢献。怕污了你的眼。”

        风忽起，卷起他鬓边白发，也卷起云知夏袖角。

        她指尖微动，似要抬手。

        却未去接那册书，亦未去扶那人。

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