指腹之下，是密密麻麻、深深浅浅的凹痕——不是印章，是手印。

        一个叠一个，层层叠叠，有的清晰，有的模糊，有的只余半枚拇指印，有的则整只手掌压下，五指张开，力透纸背。

        血红。

        不是朱砂，是陈年干涸的血。

        她翻开第一页。

        墨字工整，是程砚秋的笔迹：“永昌三年冬，北境疫村，幼童阿禾，七岁，肺痈溃烂，咳血三升。施刀清创，割腐肉二两，缝合七针。其母以指蘸子血，按于页末。”

        第二页：“永昌四年春，西市屠户，四十有二，肠痈穿孔，腹胀如鼓。剖腹引流，取脓三碗。其妻咬破食指，按。”

        第三页……第四页……第七百二十一页……

        每一页，皆如此。

        云知夏指尖翻动，纸页簌簌作响，像一场无声的雪落。

        第422章赎针堂的钟，又响了

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