云知夏垂眸，目光落在他蒙眼的黑布上——布角磨损，露出底下一道焦痕，像被火燎过的纸边。

        她未语，只静静看着。

        那叩首之人喉结剧烈上下，声音嘶哑如砂纸磨石，每一个字都带着血沫的腥气：

        “云神医……我烧了您三百册《百姓医话》……”

        话音未尽，风卷起他衣袖一角——露出腕内侧一道新结的痂，鲜红未褪，形如爪痕。

        而他身后，不知何时已聚起数道同样蒙着黑巾的身影，静默如碑，无声伫立。

        风未停，青石台沿的符纸还在打旋，像一群不肯散去的幽魂。

        焚卷吏伏在地上的姿势没变，可那声“求您……再印一册”，却不是哀求，是剜心剖腹的供状——字字带血，句句裂喉。

        云知夏垂眸。

        她看见他腕上那道新结的痂，鲜红未褪，形如爪痕——那是他亲手掐进自己皮肉里，逼自己来这一跪的印记；她看见他蒙眼黑布边缘焦痕蜿蜒，像被火燎过的旧书页边；更看见他身后那几道静默身影：同样蒙布、同样佝偻、同样腕缠渗血纱布——不是同伙，是同病；不是共谋，是共罪。

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