确认那曾被碾碎的医道火种，没有熄灭，只是沉入更深的土里，等一场春雷。

        同一日，程砚秋出了京。

        未告辞，未留书，只一身旧青衫，一柄乌木杖，一囊干粮，一册边角焦黑的残本——是他私藏未焚的《百姓医话》抄本，页脚蜷曲，墨迹洇染，夹在书页间的半片川贝叶早已枯脆如蝶翼。

        马车行至药心小筑外石阶前，他忽然勒缰。

        石阶青苔斑驳，阶角还嵌着一枚褪色铜铃——是十年前，云知夏初来时挂上的，早哑了音，却一直没人取下。

        他仰头望去。

        小筑门楣低矮，檐下垂着两串晒干的紫苏与艾草，风过时，簌簌轻响，像一声极轻的叹息。

        恰在此时，阶下传来稚嫩诵声：

        “舌红是火，苔白是寒……舌青唇紫，莫与温散！”

        老农坐在石阶上，膝上摊着一本油墨未干的《辨症口诀》小册，正逐字指着，教怀中孙儿背诵。

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