程砚秋脚步一顿。

        风掠过他耳际，吹起袖角，露出腕上一道早已结痂的旧痕——那是三年前，他替靖王挡刀时留下的，深而直，像一道不肯愈合的问号。

        他未回头，亦未答。

        只将左手缓缓抬起，朝老农轻轻一摆。

        那手势极轻，却似卸下千钧。

        袖口滑落，露出半截焦黑书页边缘——上面一行小字，在日光下隐隐可见：

        “医者眼中无贵贱，唯有病与不病。”暮色如墨，浸透药心小筑的青瓦飞檐。

        云知夏立于院中晾架前，指尖捻起一束晒至七分干的鱼腥草，轻轻抖落浮尘。

        晚风微凉，带着初春泥土与陈年药香混融的沉静气息——那是时间沉淀下来的、不喧哗却自有筋骨的味道。

        她袖口微卷，露出一截腕骨清瘦的手臂，指甲修剪得极短，指腹覆着薄茧，是常年执刀、研药、切片、按脉磨出来的印记。

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