不是不能答，而是那答案早已长进血里、融进耳骨、刻进每一步巡园的节奏里——他从前在王府，听的是奏报与密令；如今听的是药沸声、花开声、你咳嗽好了没有。

        这才是活人的声音。

        话落，窗外忽有云破，一痕清辉劈开墨色，斜斜切过窗棂，落在他脚边青砖上，像一道无声的印鉴。

        他抬手，从怀中取出一枚黄杨木药匙——是云知夏初授他辨药时所赐，柄端磨得温润发亮，刻着一个极小的“安”字。

        他踮脚，将它轻轻挂于门梁正中。

        动作极缓，却稳如磐石。

        自此，每日破晓第一缕光，必先拂过这枚药匙，再落进萧临渊晨起盛药的粗陶碗里。

        光影流转间，他仰起脸，望着那抹初升的微光，唇齿轻启，声音低得近乎气音，却字字凿入夜色：

        “师父，明天……我也想学熬药。”

        话音未落，远处药圃方向忽传来一阵急促而压抑的刮擦声——沙、沙、沙……像是指腹反复摩挲石面，又似指甲在碑上徒劳打滑。

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