夜半，山风收了湿气，却未收凉意。

        小安赤足踏过青砖，脚底微凉，沾着草屑与露水，像踩着整座山的呼吸。

        他耳廓轻颤，听风辨位，也听人声——东厢窗纸透出两团暖影，静得没有一丝杂音，唯有陶罐在灶上低低嗡鸣，咕嘟、咕嘟，如心搏，如脉动，如这荒山深处唯一不肯停摆的活物。

        他停在檐角暗处，没上前。

        不是不敢，是不必。

        他早听惯了王府里那些声音：密报拆封的窸窣、刀鞘叩地的冷响、内侍压喉的传谕、还有萧临渊下令时那一声短促的“斩”，字字如铁钉楔入青砖缝里，震得梁上尘灰簌簌而落。

        那时的声音，是权柄碾过骨头的脆响，是死寂前最后一道风。

        可今夜不同。

        他听见云知夏咳了一声——极轻，几乎被炉火噼啪吞没，却像一根细针，精准刺破了夜的厚茧。

        紧接着，是萧临渊起身时衣料摩挲的微响，是瓷勺刮过碗沿的钝音，是药汤倾入盏中那一道温润的流泻声……再然后，是她开口，嗓音清而沉，不带试探，不带怜悯，只有一句平直如尺的问：

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