她终于翻开首页。

        纸页泛黄，边角微卷，一行墨迹赫然在目：“粳米半合，清水三碗，姜丝三缕，文火慢煨至米粒开花，浮油如金，汤色微稠。病中初醒，胃气未复，此为生之始。”

        批注是她自己的字，瘦硬如刃，却在“生之始”三字旁，多画了一枚小小的药心花轮廓，花瓣五瓣，蕊心一点朱砂。

        她指腹缓缓摩挲那枚朱砂印记，仿佛触到十年前靖王府西角院那间漏风耳房里，自己烧糊三次灶膛后，终于端出的第一碗滚烫米汤。

        那时她咳着血，手腕抖得端不稳碗，可那口温润入喉，竟真把断掉的命线，一寸寸续了回来。

        原来最烈的药，从来不在丹炉，而在灶膛余烬里，在一碗不肯凉的汤里，在一双不肯松的手掌中。

        此时，小安正独自立于药圃边缘。

        月华如练，洒满他赤裸的双足与单薄肩背。

        他闭目垂手，十指悬于虚空，一遍遍模拟触诊——不是为形，是为声；不是为脉，是为息。

        忽然，他抬手，轻轻搭上身旁春扫童递来的手腕。

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