可娘的指甲，是青的；耳垂，是紫的；夜里翻身，肋下会发出空鼓似的闷响。

        他当时只当是老病。

        可今日，舌诊婆枯枝般的手掀开患儿下唇，那一层灰白浮膜，像极了娘临终前晨起吐在陶碗里的涎沫。

        墨四十七猛地攥紧狼毫，竹节指骨泛出青白。

        他忽然想起云知夏登台前抚袖的动作——不是整衣，是抚一道陈年线头。

        而他自己靴筒内侧，也缝着一块硬布，底下压着半片干枯的川贝叶，是去年冬夜，他奉命监视药心小筑后巷，见她蹲在雪地里，把最后三枚贝母塞进一个冻僵乞儿嘴里时，悄悄拾起的。

        他低头，解靴。

        纸条被塞进左靴夹层，紧贴脚踝旧疤。

        那地方，三年前为护靖王挡过一刀，至今阴雨天发麻。

        “下次若娘咳血……”他唇齿碾过这句话，声音哑得不像人声，“我能认出是不是肺络瘀了。”

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