人群早已围满广场四角，里三层外三层，鸦雀无声。

        有人攥紧袖口，有人屏住呼吸，更多人仰着脖子，目光在第三块碑上游移，嘴唇微动，却不敢出声。

        直到一声嘶哑厉喝劈开死寂——

        “我儿七岁！高热三日！你们说他是‘惊风’！说他魂不守舍、须镇神安魄！不肯退烧！不肯放血！不肯清腑！”

        质问娘冲了出来。

        她一身粗麻孝服，腰间束着黑布带，发髻散乱，眼窝深陷如两口枯井，唯有一双眼睛烧得通红，像是把十年哭干的眼泪全熬成了火种。

        她左手拎着一块青石，棱角尖锐，沾着泥与霜；右手五指扭曲变形，指甲缝里嵌着洗不净的灰黑——那是常年搓洗小儿尿布、煎药渣、擦冷汗留下的印记。

        她直扑第一碑，石块高举过顶，臂上青筋暴起如虬蛇！

        “砰——！！”

        一声闷响，震得围观者齐齐后退半步。

        碑面裂了。

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