“撤镜。”她声音不高，却字字凿进青砖，“留灯。”

        话音落，她转身入厅，素灰直裰掠过门槛，背影单薄如纸，脊线却挺得比刀锋更直。

        石髓柱静立中央，幽青微光浮于表面，脉纹似活，隐隐搏动，仿佛在等一场献祭。

        她盘坐于前，解发，束腕，挽袖至肘。

        银簪化针，细如毫芒，寒光一闪，已悬于心口寸许。

        盲眼侍膝行上前，泪珠砸在青砖上：“夫人！此针若入，引的是石髓本源，非药力，是蚀骨之痛！您左目已失，心脉再损——”

        “不是损。”云知夏唇角忽扬，笑意浅淡，却锋利得令人不敢直视，“是开关。”

        话音未落，针尖微沉。

        没有血涌。

        只有一道灼烫，自心口轰然炸开——不是烧，不是烫，是千万根烧红的钢丝，顺着血脉逆冲而上，撕开经络，绞碎滞涩，直贯百会！

        她肩头一颤，额角青筋骤凸，右眼瞳孔骤然缩成一点黑星，可唇角弧度竟未变，反而更深了些，仿佛痛到极致，才真正触到了世界的质地。

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