灯火在她眼底明明灭灭。

        她忽然抬手，指尖抚过心口——那里，针痕已隐，皮肉完好，可beh之下，一股幽青微光，正随心跳，一下，又一下，悄然搏动。

        如蛰伏的星火，只待风起。

        夜风如刃，刮过药心小筑后院的青砖地，卷起未燃尽的铜镜碎屑，簌簌作响。

        云知夏立于中央，素灰直裰未换，发丝松散垂落肩头，右眼微阖，左眼空洞处覆着一层薄如蝉翼的墨色软甲——非遮掩，是封印。

        她心口之下，那幽青搏动愈发清晰，每一次震颤，都似有细流逆冲百脉，牵扯出针尖刺入时未曾消尽的灼痛。

        痛，已不是刑罚，是引信；是刻度；是她亲手凿开的、通往众生病气之河的闸门。

        百名弟子静默列阵，鸦雀无声。

        他们中有人曾是太医院逐出的跛脚医童，有人是边军退下的断指药奴，有人是被夫家休弃、抱着药篓跪在小筑门前七日不挪的寡妇……此刻，人人掌中一盏药灯——铜托、素绢罩、灯芯浸着云氏特调的“醒神膏”，焰色微蓝，不晃，不摇，却隐隐泛着药香。

        “点。”

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