“婆娘两年前病死了。就剩这娃，叫虎头。”他顿了顿，“婆娘临终说，把他拉扯大，别让他当兵...末将没听她的。虎头自己说，长大了要打坏人。”

        他低头，用那仅剩的一只手抹了抹眼睛。

        “坏人哪打得完...”

        我没有接话。

        郑玄从走廊那头走来，身后跟着十几个穿青衫的年轻学子。他七十四岁的人了，拄着杖，走得慢，却一步都不肯让人扶。

        “使君。”他行礼，“老臣明日启程。”

        “郑公，再等几日，等雪小些...”

        “雪不会停。”老先生打断我，“流民不会停。老臣也不会停。”

        他转头看向那些青衫学子。

        “这些孩子，在书院读了三年书。三年啊，使君——三年够老夫教完一部《春秋》，够他们背完三千个圣人道理。可他们见过真正的流民吗？摸过冻伤的手吗？给濒死的孩童喂过药吗？”

        他没有等我回答。

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