“我在他胚胎阶段就动了手脚。我给了他情感抗体，让他免于‘脆弱’。我以为这是最好的礼物——一个不会受伤的孩子，一个永远理性的存在。但当他五岁被其他孩子欺负却不还手，只是冷静分析‘暴力不符合效益最大化，且可能引发后续报复，故选择回避’时……我害怕了。我创造了一个不会受伤的孩子，也剥夺了他感受痛快淋漓活着的权利。他不会为一场胜利欢呼，不会为一次落日驻足，不会为一个人心碎。我给了他铠甲，也给了他囚笼。”

        摇椅轻轻晃动。窗外的虚拟星空缓慢旋转，某颗流星划过，拖出转瞬即逝的光尾。

        “我以为自己在为人类进化铺路，”秦守正说，声音低得像自言自语，又像忏悔室隔板后的呢喃，“其实是在为自己童年的创伤报复。我母亲……她是个诗人，情感丰沛到满溢。她在我八岁那年，因为一场失恋——多可笑，三十多岁了还像少女一样恋爱——当着我的面从阳台跳了下去。她最后对我说的话是:‘守正，感情太痛了，你不要学我。你要做个理性的人，永远别让感情控制你。’”

        “我发誓要消灭所有‘不理性’的情感。我以为自己在拯救世界，拯救所有可能像我母亲一样被感情摧毁的人。”

        “但我错了。”

        他抬起头，直视前方——直视三千年后的观看者，目光穿透时间，有种惊人的穿透力。

        “痛苦不是情感的错误，是生命的代价。删除痛苦，就连同爱的能力一起删除了。你无法只保留甜蜜而割舍苦涩，就像你无法只留下阳光而驱散阴影。它们是同一枚硬币的两面，是同一首交响曲的高低音。没有悲伤的衬托，喜悦会变得扁平；没有痛苦的对比，平静会沦为麻木。”

        “我用了六十年才明白这个简单的道理。”

        “但愿你们不用这么久。”

        ---

        影像切换。

  The content is not finished, continue reading on the next page