深夜十一点，江南水乡的石板路上已经空无一人。

        贝贝坐在自家门槛上，借着屋檐下那盏昏黄的油灯，绣着手中的帕子。针是普通的绣花针，线是母亲从沪上带回来的七彩丝线，布是自家织的土布，染成了烟青色。

        她在绣《水乡晨雾》。

        这不是为了博览会准备的那幅——那幅已经完成，用最好的杭缎，最细的苏绣丝线，足足绣了三个月。现在她手中的这幅，是给养父莫老憨的。

        父亲躺在床上已经半个月了。黄老虎那帮人下手狠，打断了他三根肋骨，肺也伤了，郎中来看过，开了药，说要静养，不能再动气，更不能下水。

        可家里就靠父亲打渔为生。父亲倒下了，这个家也像断了一根梁。

        贝贝咬着嘴唇，针在布上穿梭。她的手指很稳，比任何时候都稳。因为这是她能做的事——绣好了，拿到镇上的绣品铺子去卖，能换药钱，能换米。

        母亲坐在里屋，借着同一盏灯纳鞋底。她没有说话，但贝贝能听到她压抑的抽泣声，一声，又一声，像是漏了的风箱。

        “妈，”贝贝停下针，“你睡吧，我守着爹。”

        “你明天还要早起去绣坊。”母亲的声音嘶哑，“快去睡，我守着。”

        贝贝没动。她看着手中绣了一半的晨雾——雾气还没绣完，只勾了个轮廓，朦朦胧胧的，像她此刻的心情。

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