火车到昆明的时候，下着雨。

        不是北方那种痛痛快快的大雨，是南方特有的——绵绵密密，像牛毛一样，落在脸上痒痒的，但不一会儿就能把人从头到脚浇透。

        宋渊出了站，在广场边上买了把伞。

        昆明比他想象的暖和。一月份了，省城那边已经冻得嘎嘣脆，这边的人还穿着单夹克在街上溜达。街两边种着法国梧桐，叶子还没掉干净，被雨水打湿了，油绿油绿的。

        他在火车站旁边找了家小饭馆，要了一碗过桥米线。汤是鸡汤熬的，上面飘着一层油花，把热气全锁在里面，端上来看着不冒烟，一喝能烫掉舌头。

        “同志，去文山怎么走？”他问老板。

        “文山？”老板是个四十来岁的中年人，脸晒得黢黑，

        “坐长途汽车，每天早上七点一班。到了文山再往南走，进山的路就不好找了。你去那边干啥？那边都是苗寨，汉人不多。”

        “办点儿事。”

        “那你小心点。”老板压低了声音，“那边的山，不太干净。”

        第二天一早，他坐上了去文山的长途汽车。

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