他低下头，看着自己摊开的双手。掌纹淡薄，指节分明。这双手，铸过多少镜？他已不记得。每一面镜成，他都会想起师父临终前那双枯涸的眼，和那句比冰还冷的话：“玄影，镜乃鉴物，亦可噬心。你造的镜，不照浮世皮囊，只问一点未染尘垢的本心。奈何…这世间本心，大多不堪一照。”说罢，溘然而逝。他继承了这间“无机斋”，也继承了这莫测的技艺与永恒的孤寂。

        “嗒…嗒嗒…”极轻微的叩门声，指甲划过木纹般细碎，在这死寂的黄昏里，却清晰得惊心。不是寻常访客的拍打，带着一种鬼祟与急迫。

        陈玄影不动。那叩门声又响了一阵，停了。片刻，一道压得极低、颤抖如秋风落叶的声音从门缝挤入：“陈…陈先生…求您…开开门…救我……”

        是个女声，年轻，却浸透了恐惧。

        陈玄影走到门边，未卸门栓，只隔门道：“此处无镜可请，亦非避祸之地。速去。”

        门外静了一瞬，啜泣声起：“叛军…叛军已至灞桥…他们见人就杀…我父…我父是东市署吏…已被…我逃出来…无处可去…都说您…您是高人……”语无伦次，绝望如潮。

        陈玄影的手搭在冰凉的门栓上，良久，轻轻拉开一道缝隙。门外跌进一个身影，衣衫凌乱，满面泪痕污迹，依稀可见原本的清秀轮廓，正是个十六七岁的少女。她连滚爬进，立刻反身死死抵住门，胸膛剧烈起伏，望着陈玄影，眼中尽是哀恳。

        “此处，”陈玄影看着她，目光里没有怜悯，也没有厌恶，只有一片深潭般的平静，“也未必安全。”

        “能躲一刻…是一刻…”少女喘息着，滑坐在地，忽瞥见工作台上那面未成的镜，蒙昧的镜面似乎动了一下。她怔住。

        “别看。”陈玄影侧身，挡在她与镜之间，“那镜子，未成。”

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