“也许能，也许不能。”

        “就像人。”他笑，“也许能活，也许不能。”

        那天夜里，雨下得很大。我被雷声惊醒，想起檐下的花，披衣起身。却见周延已经在那里了，撑着一把黑伞，挡在花盆上方。他自己半边身子湿透了。

        “进去吧，”我拉他，“花不会有事。”

        “会的。”他固执地站着，“我查了，这是莲瓣兰，最怕暴雨。”

        雨打在他脸上，分不清是雨是汗。我忽然觉得，他救的不是花，是自己。

        “周延，”我说，“进屋，我有东西给你看。”

        他犹豫片刻，终于跟我进屋。我翻出那个旧木匣，里面是母亲留下的手稿。她不是文人，只写日记，写了几十年。

        “你看这段，”我指给她看，“‘三月廿八，樱落尽。砚儿又养死一盆兰。我说他不是养不好，是太想养好。世间事，用力过猛，反而不成。不如学那樱花，该开时开，该落时落，不问前程。’”

        《偶成》

  The content is not finished, continue reading on the next page