崔衍一怔。此句他读过，确是孟浩然之作，《唐诗纪事》载其曾于太学赋诗，此二句一出，诸生搁笔。然后世传诵，往往不知作者。

        “诗家常有此事。”崔衍谨慎答道。

        “常有。”陈翁重复这两字，喉间发出一声短促的笑，像是什么东西碎裂了，“常有——便该有么？”

        他转过身来，正对崔衍。这一刻，崔衍终于看清他的面容——那张苍老的脸上，五官轮廓深峻，年轻时必是极俊朗的人物，然而眉宇之间盘踞着一种说不清道不明的东西，不是愁苦，不是怨怼，而是一种被什么东西攫住之后、挣扎了太多年、终于放弃挣扎却又未能释然的古怪平静。

        “有人写了一辈子诗，不及孟浩然一句。有人运筹帷幄，功盖天下，到头来不及范蠡一叶扁舟。”陈翁语速极慢，字字如凿，“这世上最苦的事，不是你做不到——是你做到了，却被人忘了。又或者，你根本不想做，却被人扭着脖子，逼你去做。”

        话音未落，祠外风雪骤紧，一声闷响，那塑像手中的梅枝忽然断裂，坠地碎作数段。

        崔衍看着那段断梅，忽然想起昨夜那两句诗。

        为不学乘桴浮海鴟夷子；生扭做踏雪寻梅孟浩然。

        他心中猛地一凛，无数念头电光石火般掠过——陈翁那根刻着“浮海”的钓竿，壁上残缺的半阕词，剡溪枯叶上的霜字，以及此刻这尊断梅的孟襄阳像……

        “老丈。”崔衍的声音压得极低，“你不是陈翁。”

        老人没有否认。他缓缓坐下，就着石台前的蒲团，脊背依旧挺直，像一竿宁折不弯的老竹。

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