原来那首残诗，老人早已补全：

        平生共风月，倏忽间山川。

        不期交淡水，赏识成忘年。

        云舒诗卷轴，帆开梦行船。

        离心若危旆，朝夕互牵悬。

        如见古今义，至情融缺圆。

        最后八字墨迹犹新，当是昨夜在诏狱所题。寒灯抬头，见苏琬跪在画舫甲板上，正为杜蘅阖上双目。她手上身上都是血，紫绫染作深绛，像北斗第七星“瑶光”的颜色。

        雾散了。江心月圆如镜，映着三条船：倾覆的押解船，将沉的画舫，和他这叶飘摇的小舟。寒灯忽然明白“缺圆”的真意——杜蘅的生命缺了，但《星槎谱》圆了；运河的漕运将缺，但星图上的银河永圆；大明的江山或许将缺，但今夜三人以命相托的情义，已圆过所有天象。

        “沈先生！”苏琬在对面喊，“往哪里去？”

        寒灯展开星图，目光落向东南：“宁波。郑家军的海船需要星图导航，我们的《星槎谱》该去它该去的地方。”

        两条残船在黎明中并舷。寒灯接过苏琬递来的琴囊，她接过寒灯怀中的书匣。无须言语，他们从此是彼此的诗笺与星图，是漂在历史长河上，永不沉没的梦行船。

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