她没说话，只是抬手抓了下披风角，示意他别着凉。

        然后转身走了，背影很快融进黑暗里。

        他一个人留在檐下，火光渐弱，人声渐远。醉倒的兵被同伴拖走，篝火塌了一半，只剩红炭在冒烟。几个巡夜的提着灯笼走过，脚步放得很轻，怕吵了这片安静。

        他没动。

        手慢慢抬起来，按在胸口。心跳得稳，不快也不乱。肋骨处那道旧伤隐隐发烫，像是提醒他还活着。

        他低头看了看自己的手，掌纹很深，沾着洗不掉的血渍和硝烟灰。这只手砍过人，签过令，也接过百姓递来的粗碗酒。

        现在它好好地搁在腿上，没抖。

        远处最后一堆火熄了，只剩他这边檐下一盏孤灯亮着。风吹过来，灯焰晃了晃，映得他半张脸明，半张脸暗。

        他抬起头，望向星空。

        星河静谧，再无烽火。

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