瓦碴扎进鞋底，疼得实在，但他没管。

        脑子里只回了一句：**陈家。**

        不是“陈长安”，不是“外门弟子”，是“陈家”。

        那个被血诏封存、被禁军斩断、被河水冲散的陈家。

        那个他抱着姐姐尸体在雪地里发誓要讨债的陈家。

        那个连名字都不该再被人提起的陈家。

        掌门知道什么？还是……猜到了什么？

        他不信这是随口一提。这种人不会无端提旧事，尤其不会提一个灭门之家的名字。那不是提醒，是试探，是根插进肉里的刺，轻轻一拨，血就重新流出来。

        他沿着主殿前长道往内务堂方向走，两侧松柏夹道，影子斜铺在地上，像一道道铁栅栏。风从山门吹进来，带着初春的凉意，吹得他额前碎发乱颤。

        他没抬手去理。

        脑子里转得飞快。

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