焦黑的边角在阳光下泛着暗光,像一块不肯熄灭的炭。
他把剑完全抽了出来,横在身前,剑尖指向地面。
风吹过,掀起他额前碎发。
他站着,没动,也没退。
身后是数百持枪护卫,面前是当朝首辅,远方是破关的敌军与燃烧的边境。
可他就站在这条街上,像一根钉进地里的桩。
腿伤还在流血,但他站得稳。
剑在手,仇未了,债还没清。
他等这一天太久了。
现在,所有人都来了。
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