南城义学门口，秋风肃杀。

        周文昌僵在原地，脸色惨白如纸，那句“您这是做什么”还在这死寂的街道上回荡。

        所有人的目光，都死死盯着那位向“官办义学”牌匾深深一揖的老人。

        孔怀贤直起身，拍了拍袍子上的灰，终于转过身来。

        他的目光落在周文昌脸上，没有怒意，只有一种深不见底的疲惫。

        “你就是周文昌？”

        “正是学生！”

        周文昌像是抓住了最后一根稻草，急忙从袖中掏出那卷血书，“学生等十七人联名上书，请公爷——”

        “血书老夫看过了。”

        孔怀贤打断他，声音不高，却有一种穿透力。

        “十七个指印，一个行气境的信使。”

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